Сгущались тени. Тяжелые свинцовые облака медленно ползли на север, заслонив собою почти все небо, тусклые лучи света изредка пробивались сквозь них, но лишь для того, чтобы исчезнуть вновь. Солнце клонилось к закату. Яркая полоса на горизонте скоро должна была угаснуть, но пока она еще красила землю и облака в причудливые, красно-рыжие тона. Желтые, бордовые, оранжевые, иногда даже алые как кровь листья кружились от порывов
холодного, но не пронизывающего ветра. Он шептал о быстротечности бытия, он пел о тех, кого уже не вернуть. Он подхватывал грусть и заставлял ее обернуться печалью – былое надо помнить, но не жить им.
Внимая ему, наблюдая за неповторимой красотой танца разноцветных всполохов, растворяя в них свои мысли, сам становишься частью этой свободной стихии. Знать, чего хочешь. Видеть цель. Добиваться.
Бороться. Побеждать. Не останавливаться – оседлая жизнь не для нас. Не оборачиваться – пройденные пути напомнят о себе балладами и сказаниями, но не стоит довольствоваться этим. Вперед. Там, за горизонтом, еще столько несвершенных дел – нас манит туда, нас зовет ветер. Я оглянулась. Клинки… На лицах одних – нетерпение, другие же задумчивы и молчаливы. Нас свела воедино судьба – быть может, кто-то назовет это случаем, суть не изменится. Мы мыслим и чувствуем одинаково. Мы Клинки, и это не просто имя. Это наша суть.
Я смотрела на закат. Все мы смотрели туда. Каждый из нас слышал зов - время пришло… Что ж, пора. И тогда, когда последние лучи заходящего солнца скрылись из виду, уступив место сумеркам, мы ступили на Дорогу Осени, начав свой Путь – Путь Клинков.